“这种破车简直就是刑具！”
“我的上帝，我的尾椎骨肯定断了。”
摩托车的挎斗在坑洼不平的黄土路上剧烈颠簸。
史密斯紧紧抓着生锈的扶手，脸色比路边的枯草还要难看。
他看着前方那个骑车的背影，满腹牢骚。
这个叫沈清的女人，开车简直像个疯子。
完全不管乘客的死活，专门挑那些看起来根本不能走的路冲。
“沈小姐，我想我们应该停下来休息一下。”
“根据《日内瓦公约》，战地记者有权要求……”
“闭嘴。”
沈清头也没回，声音被风撕碎，传到史密斯耳朵里只剩下冰冷的两个字。
“坐稳了。”
话音刚落，摩托车猛地一个急转弯。
车轮卷起一大片黄土，直接甩了史密斯一脸。
“咳咳咳！”
史密斯刚想破口大骂，车子突然停了。
这里是一处前沿阵地。
空气中弥漫着一股令人作呕的焦糊味和血腥味。
几百个穿着破烂军装的士兵正趴在战壕里。
他们手里的枪五花八门，有的甚至还拿着大刀和红缨枪。
看到沈清来了，几个满脸黑灰的战士咧嘴一笑，露出一口白牙。
“副司令来了！”
“那是洋鬼子？长得跟白面馒头似的。”
史密斯从挎斗里爬出来，拍打着身上的尘土。
他掏出手帕，捂住口鼻，一脸嫌弃地看着四周。
“这就是你说的前线？”
“一群拿着冷兵器的农民，躲在土坑里？”
“沈小姐，如果你想让我报道你们的英勇，至少应该带我去正规军的指挥部。”
“而不是这种……难民营。”
沈清把摩托车熄火，拔出插在大腿枪套里的勃朗宁手枪，检查了一下弹匣。
她走到史密斯面前，比他矮了一个头，但气场却完全压制住了这个高大的西方男人。
“史密斯先生，睁大你的眼睛看清楚。”
“这些你眼里的难民，昨天晚上刚刚挡住了一个大队鬼子的三次冲锋。”
“他们吃的，是掺了沙子的黑豆。”
“他们用的，是从死人堆里捡来的枪。”
沈清指着战壕角落里一个正在磨刺刀的年轻战士。
“他叫二蛋，今年十六岁。”
“他的刺刀上，已经有了五个鬼子的血。”
史密斯耸了耸肩，不以为然。
“那又怎么样？”
“这改变不了你们装备落后、缺乏训练的事实。”
“在现代战争的钢铁洪流面前，这种所谓的精神力量，脆弱得像一张纸。”
“只需要几发炮弹，或者一轮空袭……”
“咻——”
一种尖锐刺耳的啸叫声，毫无征兆地划破了天空。
史密斯还在喋喋不休，并没有意识到这意味着什么。
但周围那些原本懒洋洋晒太阳的战士们，像是触电一样弹了起来。
“炮击！！”
“隐蔽！快进防炮洞！”
沈清的瞳孔猛地收缩。
那是日军九二式步兵炮特有的弹道声。
而且，听声音，不止一门。
是炮群覆盖！
“趴下！”
沈清大吼一声，伸手去抓史密斯。
但史密斯还在发愣。
“什么？你说什……”
“轰！！”
第一发炮弹在距离他们不到五十米的地方炸响。
巨大的气浪夹杂着弹片和碎石，像暴风雨一样横扫过来。
史密斯感觉自己像是被一记重锤狠狠砸在了胸口。
整个人飞了出去，重重地摔在地上。
耳朵里全是嗡嗡的耳鸣声，世界仿佛瞬间失去了声音。
紧接着，爆炸声接二连三地响起。
大地在颤抖，泥土像雨点一样落下。
“啊！上帝！救命！”
史密斯抱着头，蜷缩在地上，发出杀猪般的惨叫。
他引以为傲的绅士风度，在这一刻荡然无存。
他想爬起来跑，但双腿软得像面条一样，根本使不上劲。
一块滚烫的弹片擦着他的头皮飞过，削掉了他的一缕金发。
死亡的恐惧，让他彻底崩溃了。
就在他以为自己要死在这里的时候。
一只手抓住了他的衣领。
那只手纤细，但力量大得惊人。
沈清像提一只小鸡仔一样，单手把他从地上提了起来。
“不想死就给我动起来！”
沈清拖着一百八十斤的史密斯，在炮火中狂奔。
她跑得极快，而且路线诡异，像是在跳一种死亡的舞蹈。
每一次变向，都精准地避开了炮弹的落点。
“轰！”
刚才史密斯趴着的地方，被炸出了一个大坑。
如果晚一秒，他现在已经是一堆碎肉了。
沈清一脚踹开防炮洞的木门，把史密斯扔了进去。
然后自己一个战术翻滚，滑了进来。
“砰！”
厚重的木门关上，将爆炸声隔绝在外面。
防炮洞里光线昏暗，只有一盏煤油灯在摇晃。
史密斯瘫坐在地上，浑身发抖，裤裆里传来一股尿骚味。
他大口大口地喘着粗气，脸上全是鼻涕和眼泪混合的泥浆。
“太可怕了……太可怕了……”
“这是屠杀……这是谋杀……”
“我要回美国……我要离开这个鬼地方……”
他语无伦次地哭喊着，像个受了委屈的孩子。
沈清靠在墙壁上，拍了拍身上的土。
她看着史密斯这副狼狈的样子，从口袋里掏出一块压缩饼干，咬了一口。
“这就是你所谓的现代战争。”
“不仅有钢铁洪流，还有屎尿横流。”
沈清的声音冷漠而嘲讽。
史密斯抬起头，愤怒地看着她。
恐惧过去后，羞耻感涌上心头。
尤其是看到沈清那副云淡风轻的样子，更是让他觉得受到了侮辱。
“你这个野蛮的女人！”
“你懂什么？”
“我是记者！我是非战斗人员！”
“你们没有保护好我，这是你们的失职！”
“我要控诉你们！我要在报纸上写你们是……”
“Mr. Smith, please save your dignity for the grave.”
（史密斯先生，请把你的尊严留给坟墓吧。）
沈清突然开口了。
不再是那种带着口音的普通话。
而是一口流利得令人发指的英语。
纯正的牛津腔，优雅得像是在伦敦的下午茶会上朗诵莎士比亚。
每一个音节都咬字清晰，语调抑扬顿挫。
甚至比史密斯这个美国人的口音还要“高贵”。
史密斯张大了嘴巴，哭声戛然而止。
他呆呆地看着沈清，仿佛看到了外星人。
“You… you speak English?”
（你……你会说英语？）
“And better than you, I assume.”
（而且比你更好，我想。）
沈清走到他面前，居高临下地看着他。
那双桃花眼里，满是戏谑。
“你刚才说我们是乞丐？”
“说我们是拿着冷兵器的农民？”
“那你现在看看你自己。”
“你尿裤子了，史密斯先生。”
沈清用英语无情地指出了这个事实。
史密斯的脸瞬间涨成了猪肝色，下意识地夹紧了双腿。
“在这里，身份、地位、国籍，统统都是狗屁。”
“只有活下来的人，才有资格说话。”
沈清蹲下身，直视着史密斯的眼睛。
“你想报道真正的战争？”
“这就是。”
“没有英雄救美，没有浪漫的冲锋。”
“只有被炸碎的内脏，被吓尿的裤子，还有随时会掉下来的脑袋。”
“如果你连这点场面都受不了。”
“那我建议你现在就滚回上海，去喝你的咖啡，写你的风花雪月。”
“别在这里碍手碍脚。”
史密斯被骂得一句话都说不出来。
他看着眼前这个女人。
脸上沾着黑灰，军装破旧。
但她的眼神，比他见过的任何一位将军都要坚定。
那种从骨子里透出来的自信和霸气，让他感到一种前所未有的震撼。
外面的炮声渐渐稀疏了。
但紧接着，传来了密集的枪声。
那是三八大盖特有的清脆声响。
还有歪把子机枪的咆哮。
“鬼子步兵上来了。”
沈清站起身，把最后一口饼干塞进嘴里。
她拿起靠在墙边的莫辛纳甘步枪，拉动枪栓。
咔嚓一声。
子弹上膛。
“陆锋那边的阵地压力很大。”
“我得去干活了。”
她转过头，看了一眼还瘫在地上的史密斯。
“你是留在这里闻你的尿味。”
“还是跟我出去，看看那些‘乞丐’是怎么把‘皇军’打成猪头的？”
“选择权在你。”
说完，沈清一脚踹开门，冲进了漫天的硝烟中。
史密斯愣了几秒钟。
他颤抖着手，从怀里掏出那台莱卡相机。
镜头上沾了灰，他用袖子擦了擦。
“该死……”
“我可是史密斯……”
“我拿过普利策奖……”
他咬着牙，扶着墙站了起来。
虽然腿还在抖，但他还是迈出了那一步。
他要看看。
这个会说牛津英语的女土匪，到底还有什么本事。